Жизнь ЕЁ «пишет» мудро и тихо..
А она пишет стихи и не будит лихо..
А она отпускает с Богом, камня в руке не прячет,
Знает: цену потери время переиначит.
Знает «свои» останутся рядом..
Ветер пушинку несет «куда надо».
Куда надо - спешит, не надо куда - стороной обходит,
Раздевается - по любви, одевается - по погоде.
Тишину свою не даёт сотрясать чужому,
Бережёт «своих», счастья желает «знакомым».
Четко знает: враг не далеко «стоит» от друга,
И «истинных» отсеет жизненная центрифуга.
Грустит, стаи птиц провожая, в небе осеннем..
Не любит жить «прошедшим» временем,
Лишь в настоящем ей настоящей уютно,
С небом делит кофе и утро..
Делит радость на порции и достаёт к чаю,
Любит, когда просто так по ней кто-то скучает..
Делит слезы на ноль, забывает то, что на два не делится..
«Несмотря», «вопреки» верит, любит, надеется..
Смешная, странная, грустная..
Запрещает себе все «невкусное»..
Птица, ветер свой потерявшая..
Потерянная сама.. но не падшая....
Бабочка, с крыльями обожженными..
Но, как и прежде.. в пламя свечи влюблённая...
Жизнь пишет ЕЁ.. мудро и тихо..
А она.. пишет стихи.. и не будит лихо...


© Copyright: Оксана Зет, 2019
Свидетельство о публикации №119101303227






Не плачь.. что бусы лопнули, потеряны бусинки, закатились и не собрать..
Счастье.. ищи не ищи, милая, - не отыскать..
Лишь брать нить новую и нанизывать..
Не все подряд.. только избранное...


© Copyright: Оксана Зет, 2019
Свидетельство о публикации №119102003099

Не всё важное произносим вслух..
Не всегда улыбка.. отражает то.. что внутри..
Пара.. это совсем не про "двух"..
Это то.. что неделимо на "три"..
Это.. когда места третьему нет -
Ни в уме.. ни в сердце.. ни в постели..
Каждый вопрос находит ответ..
Только когда вы к нему "созрели"..
Слезы.. это всегда про боль..
Те.. что от "радости".. "болят" просто меньше.
"Алые паруса".. это не про Ассоль..
Это про каждую.. из женщин..
Возраст.. это не про морщины и гОды..
Чаще.. про тихую грусть в глазах..
Мудрость - это всегда про опыт..
Свобода - когда отсутсвует страх..
Родные - это не всегда вопрос "крови"..
Чаще - молча подставленного плеча..
Ответ - это не всегда слово..
Но и когда .. молчат...
Друг.. это не всегда - "в беде помощь"..
Чаще - это "зависть не съела"..
Плохо.. это не когда "стонешь"..
Это когда до тебя.. никому нет дела..
Есть собаки ничьи.. есть и люди..
Но и это не конец света..
Не судьба - это то.. что не будет..
И судьба.. как ни странно.. тоже про это..
Поздно.. это не про время.. про значимость..
Время.. это про иронию "навсегда"..
"Потеря" не только то.. что утрачено..
Это и про "избавление".. иногда..
Любовь.. это необъяснимое..
Кто объяснить может - навряд ли любил..
Закат - это про то.. что
и окончания быть могут красивыми..
А память - "наказание".. за то.. что не сохранил..


© Copyright: Оксана Зет, 2018
Свидетельство о публикации №118081602638

Да.. ошибалась.. зато как виртуозно!
С размахом таким, хоть патент покупай.
В людях - особенно грандиозно.
Опыта столько - тратить лишь успевай.
Падала..? Ну бывало, местами жизнь скользкая
Но ничего, зажило.
Зато балансировать по краю "острому”
Научилась красиво, "легко"..
Ах.. если бы знали Вы цену "легкости".
Впрочем, о чем это я?
Каждому кажется, особенно в молодости,
Что счастье - такой себе дар.
Раз и на голову утром свалится -
Руки успей подставлять.
Нет, "подковы" мало для счастья окажется,
Придется еще и пахать.
Плакала..? ранее часто такое случалось.
Реже намного теперь.
Может бесчувственная, может старость,
Плачу лишь от потерь..
От обид..? Ой не смешите вы!
Тоже мне повод нашли.
Чужие - лишь настроение могут изгадить. .
Обидеть меня - лишь "свои".
Но только "своих" время "просеяло"
Радостью, горем, километрами лет и дорог..
Поэтому, ну не обижаюсь я, видно "утратила" свой болевой порог.
Радуюсь..? Это, брат, главное.
Радость нельзя терять нам
Помни, твое - что тебя радует,
Всё остальное в хлам!
Бережной стала, местами до крайностей,
Знаю: лучших в толпе не найти..
Считаю "неумными" (дураками!)
Выбирающих гордость простому "прости".
Нет, это вовсе не присмыкание..
Не мягкотелость, не трусость, нет.
Просто, знаете, "поздно" ведь не исправить..
Был человек.. и нет..
Бережно, очень-очень, люблю тех немногих «моих»
В доме, сердце моем днем и ночью
Горит огонек для них....


© Copyright: Оксана Зет, 2018
Свидетельство о публикации №118110809913







Каждый день.. в моем календаре красный..
И каждая на душе царапинка
Как время потом покажет - фундамент счастья..
@оксана зет

Это слышишь, не ветер балует,
Это стонет душа в томлении.
Не затем, чтоб тебя разжалобить,
Просто грустное настроение.
Это видишь, не птицы стаями
Пролетают небесным сводом,
Это веры в мечты растаяли,
Их оплакивает природа.
Это громом не дождь пугает,
Это сердце к тебе стучится,
Ведь оно лишь одно и знает,
Что не в силах с тобой проститься.
Если ты, как на дикой пустоши,
И тоскуешь, и ждёшь, и маешься,
Это ты мои мысли чувствуешь,
И со мною опять прощаешься.
Сердца стук, и обида россыпью,
Крик души, да плюс горстка пепла.
Хоть разлука широкой поступью,
А любовь лишь сильней окрепла. .

Буду я несчастной и голодной,
Будет что ни час беда сильней,
Пусть о том узнает кто угодно,
Кроме старой матери моей.
Людям чтО беда моя - кручина?
Только мать помочь захочет мне,
Взвалит боль мою себе на спину
И от этого мою кручину
Нехотя утяжелит вдвойне.
Ну, а если радость белым светом
Озарит меня в один из дней,
Пусть никто не ведает об этом
Кроме старой матери моей.
Радостна ль чужая радость людям?
Кто-то за неё меня осудит,
Кто-то позавидует весьма.
Только мать, узнав, счастливой будет
Даже более, чем я сама.



Х. Худайбердиева
Перевод на русский:
Н. Гребнев («Буду я несчастной и голодной…»), 1978